Necesitaba heroína para mi corazón drogodependiente, que moribundo, hablaba en un callejón con las ratas, que se lo comían poquito a poco. Necesitaba un pico de anestesia, y vio el cielo en la jeringuilla que recogió del suelo, pero no encontró la vena y la desesperación invadió sus ventrículos. Bombeaba mentira, sangre negra, espesa.  Era el órgano olvidado, su latido vacilante entonaba sonetos de Lope de Vega, que oyó recitar años atrás a un loco que hablaba con las ratas, y poco después moría de sobredosis de amargura, en un callejón que se lleno de vacío, el mismo vacío de siempre.

''que haga de mis lágrimas la letra,
pues ya que no lo siente, bien entiende,
que cuanto escribo y lloro, todo es muerte.''