Necios y mitades de mentes lineales.

No se trata de inducir el sueño, se trata de soñar despierto. Rompe la estabilidad de tu vida y juega con las heridas que te hagas al saltar por la ventana. Que no te paren las voces sucias de la envidia, tan solo quieren arrancar las plumas de tus alas, sé Icaro volando a ras del sol, tan seguro de ti mismo, tan ensimismado con el cielo abierto ante él que hasta la caída le supo dulce. Que sabrán los necios de las canciones de los Faunos al llegar la lluvia, que sabrán de historias, de poesía o de amor, que sabrán ellos de lo que hay dentro de cada mirada nuestra a las estrellas.

Los niños ya no tienen heridas en las rodillas,

se las han borrado las ganas de drogas y sexo desmedido, los niños han crecido y ahora son maquinas productoras de un futuro negro y mecánico.Ya no son caballeros o princesas, ahora son carne de rave y por sangre tienen alcohol. Se lamen entre ellos porque el sudor sabe a anfeta, han perdido los papeles y no saben controlarse. Luces rojas, luces verdes, luces azules, Drum&bass, luces amarillas, luces rojas, luces blancas, hardcore, cuartos oscuros, ojos cerrados. Oh, juventud, divino tesoro, pero cual efímera es tu presencia y cuan rápido es el mañana que siempre acabará llegando. La generación del descontrol y los malos hábitos, la rebeldía y los días de gloria vomitando en algún suelo sucio lleno de colillas y cristales rotos. La juventud, al fin y al cabo, que siempre ha sido la misma y siempre lo será, los 60 y los hipis hasta el culo de hierva y LSD, Janes Joplin, el gran Hendrix, el barro de woodstook. Los 70, la moral cristiana mezclada con el jaco,  mala combinación, sin duda. Los 80 y la jodida movida madrileña. Cuanto daño. Pero dime, ¿qué ha cambiado? Los jóvenes siguen borrachos en los callejones y las nuevas drogas llegan como el suplemento semanal del periódico. Sexo, drogas y rockandroll, puterío extremo, coños con piercings y cubatas voladores. Que somos, a donde vamos, nos importa una mierda, somos los novatos en esto de vivir y solo queremos aprender a volar, aunque en el aterrizaje nos partamos la boca. Dejaremos un bonito cadáver, enterradnos con los ojos abiertos para seguir de marcha hasta el mas allá. 

15.10.11

Hoy, antes de empezar el discurso de las diferentes asambleas tras la manifestación por el cambio global, ha ocurrido un altercado en la plaza donde los indignados nos reunimos. Una compañera del bloque anarquista ha subido al escenario portando una bandera negra con una A circulada. Inmediatamente, los organizadores del movimiento 15M han pedido que la retirara, pues está acordado que el movimiento debe carecer de cualquier símbolo político u ideológico. La bomba estalló entre los compañeros anarquistas y los organizadores, y la discusión dio como resultado que la compañera fuera zarandeada y expulsada del escenario, que la grada exigiera la retirada del símbolo y un compañero se plantara de espaldas al publico alzando la bandera durante todo el discurso.


Si me preguntas quien soy, te diré mi nombre. Si me preguntas que pienso, no te enseñaré una bandera, un símbolo, no te diré de carrerilla un discurso añejo que algún buen hombre escribió hace años. Es muy fácil  compañero, defender una ideología, apoyarte en sus argumentos, empuñar con orgullo un trapo con colores, un símbolo de lo que tu crees justo. Es muy fácil. Pero como siempre, lo fácil se queda en simple teoría. Lo difícil es demostrar coherencia, vivir como tu quieres, no como  te dicen que vivas . Pensar, decidir, actuar, acorde a lo que sentimos, pensamos, acorde con aquellas ideas con las que nos llenamos la boca y demostramos nuestra elocuencia. 
Compañero, esto no es por lo que luchamos, los símbolos no nos importan,  importamos nosotros, y a mi jamás me representará una bandera que ha sido impuesta. No compañero, las cosas no se hacen así, las banderas no demuestran nada, esto no es Mi anarquía. 

...

La estatua miraba al cielo a la espera de la lluvia y el frío cortaba las caras de los transeúntes con rabia, caminaban rápido entre coches, edificios, entre cientos de presencias que realmente para ellos no estaban ahí, sumidos en sus pensamientos sin mirar alrededor, sin ver la luz, sin saber que una explosión estaba a punto de eclipsarlo todo. Empezó a llover, se vieron, y las gotas quedaron congeladas en el aire, los pasos de la gente se detuvieron, el tictac del reloj se hizo mudo, el espacio tiempo abrió una brecha solo para ellos. En un futuro se conocería como el beso mas largo de la historia, el mas bello, el mas sincero, pero en ese momento los que pasaban  solo notaban el frío cortando sus caras.

El hombre cobarde.

El hombre cobarde se adelanta un paso, y retrocede diez. Ni sabe, ni contesta. El hombre cobarde no escucha a sus instintos, ni a las personas que están a su alrededor. El hombre cobarde grita, no medita, escupe, no piensa. Los hombres cobardes son muchos, son cientos, viven en jaulas y creen que vuelan libres, se conforman. Los hombres cobardes asumen, no transforman, se estancan, no avanzan. Todo es un ciclo, en el que no entra su cabeza, su cabeza es como una montaña de vacío, grande, pesada, inmóvil, tan quieta que duele, que el aire no se atreve a pasar cerca de ella, y por eso se encierran en una cárcel de sueños materiales. 

El hombre cobarde me dijo un día que yo era una ilusa, y yo le miré, sonriendo, y le dije que no me importaba lo que me dijera un hombre cobarde, pero no me entendió, porque tenía miedo de hacerlo.

Que no te pueda el miedo.

Que no te puedan las miradas cuando intentas respirar, cuando buscas la luna en los resquicios de la ventana, en las esquinas de la ciudad dormida, que no te pueda el miedo, de seguir, de gritar, de decir que no estás conforme con todo, o con nada. Que no te dejen sin voz los perros de la sin razón, aquellos que armados hasta los dientes, disparan argumentos absurdos y juegan con tu voluntad. Que no te pueda ni la guerra ni la paz, ni los extremos rojos, ni las cruces del odio, ni los tronos ni las corbatas, que no te pueda el cansancio ni la sangre, que no te pueda el horror. Que no te engañe la ilusión de papel que se esconde en tu cartera, en los grandes almacenes, la que habita bajo la miseria de los llamados miserables. Que no te pueda el latido del humo y la radiactividad, el aliento de las grandes maquinas, el aire muerto.
Pero que si te pueda la rabia, el amor, la lucha, que te pueda la poesía que se escucha al agitar al viento las banderas negras, que te pueda la insumisión, la conciencia, la esperanza, que te pueda la utopía, la justicia y la bondad, el cielo teñido de escarlata, que te pueda el deseo de ver arder todo.

Niñatxs.

Aunque compren sus versos en anuncios de periódico, en discursos de lideres olvidados o en canciones de músicos callejeros, lxs poetas existen todavía. Pensaba que eran una especie extinta, algo así como el recuerdo de algo hermoso, nada mas lejos de la realidad. Todavía quedan personas que buscan bajo la piel de otras y dan con lo mas dulce de una palabra, que escarban en las cenizas y encuentran flores, que levantan los adoquines y descubren la playa. 
Somos niñxs encerrados en cuerpos de adultxs, atrapadxs en las obligaciones, en el tedio, somos niñxs todavía y es nuestra manera de rebelarnos contra el mundo, porque nadie nos preguntó nunca si queríamos crecer, si queríamos aprender sus normas y sus modelos de conducta, tampoco nos preguntaron si queríamos saber que los reyes magos no existen y que el ratoncito Pérez murió en un laboratorio, y como no queríamos saberlo, no lo aprendimos, y aunque nos duela, fingimos ignorancia y a sus ataques respondemos sacando la lengua, insolentes.

Afrodita.

El viento despeinaba a Afrodita y la volvía una revolucionaria de fusil en mano, una striper con cinta aislante en el pecho, una desquiziada escribiendo con tiza en las paredes de un baño sin luz, una hippi en una playa puesta hasta el culo de setas.

Afrodita no era la diosa que todos esperaban que fuera. Odiaba la monotonía de la mujer perfecta, así que cambiaba cada noche de identidad, era una camaleona de cuerpos, caras, ojos, labios, se movia por todos los escenarios, y no todos llenos de glamour y estrellas de cine. A veces era una jonky expuesta en una esquina de un barrio marginal, otras, una mujer que no encontraba su talla de pantalon en zara, algunas noches prefería ser una madre soltera o una joven en silla de ruedas, tener la piel clara u oscura, los ojos marrones, verdes o azules, el pelo rizado, liso, corto o largo. Siempre buscaba maneras diferentes de mostrar a la elite del Olimpo que la belleza no solo es la que sale de una concha, tambien puede salir de un centro de desintoxicación o de una tienda de tallas grandes, puede estár sentada esperando al autobus, la puedes tener muy cerca o muy lejos, en tu propia casa, en tu reflejo en el espejo.

EL PUTO PUNK HA MUERTO.

El punk ha muerto. Si, hijos de puta, siento tener que despertaros de vuestro sueño de niños rebeldes. El punk ha muerto, y es que quizá no llegó a nacer jamas. El punk ha muerto y vosotros sois los gusanos que se alimentan de su cuerpo putrefacto.
Vamos a ver, capullo, eres antisistema pero vas los sabados al burguer king? eres antisistema y lo maximo que se te ocurre es quemar un container? Odias el capital y tus jodidas botas valen mas de 100 pavos? te corres al tocar un billete de mas de 50? Jodido vendido de mierda. Y vas por ahi, con tu cresta de colores y dices que eres punk, con una birra y un hot dog en la mano, y vas criticando a los nazis y a los banqueros.

QUE LE JODAN A LA POLICIA
QUE LE JODAN AL SISTEMA
QUE LE JODAN AL CAPITAL
QUE LE JODAN A TODOS, MENOS A MI.
VAMOS A QUEMAR COSAS.

Te cuelgas una chapa con tu ideologia y te llenas la boca de orgullo e ideas ajenas, crees que luchas por algo berreando en un concierto y pateando a la gente con tus marteens super antisistema de 120 pavos. OLE TUS HUEVOS.

Veis unidad? organización? oh, ya claro, a veces montan un concierto, MUY UTIL! SI SEÑOR! veces se pega a algun nazi, bien, pregonando la libertad de pensamiento! A veces se okupa una casa sin motivo alguno, a veces se queda y se monta algun botellon.


Mirate a un espejo, ahora mira tu cara, lo ves? no? Es la palabra HIPOCRESIA escrita en mayusculas en tu frente.

Fusilamiento.

El disparo sonó como cien rugidos de cien leones furiosos, impasibles, y de su pecho surgieron incontables atardeceres rojos dorados y violetas, un torrente de color escarlata que salpicaba el cielo y la tierra, deteniendo el tiempo. La bala se convirtió en el juez de plomo de un juicio improvisado, aplicando la ley del mas fuerte, o el mas veloz, o el mas mortal. Sus ojos llegaron a tiempo para ver el ultimo atisbo de compasión que reflejó el rostro de aquel que sujetaba en alto el arma,  su ultima sonrisa cruel, semi diabólica, el ultimo hilo de humo que el ojo del fusil lloraría aquella tarde, el miedo de sus propias manos agarrándose el pecho, intentando arrancar el dolor del impacto en la carne, el charco de sangre que crecía a su alrededor, la injusticia. 

A cada hombre que derramó su sangre por defender su causa, por no doblegarse ante las garras que oprimieron al pueblo. por cada caído, una marca más en la pared, la batalla que jamás olvidaremos.

La gente-cebolla.

Hola, buenas noches, estoy loca. 
Una vez me contaron que a los que les gusta la lluvia son antisociales, también me contaron que los que llevan el pelo de colores son unos bastos y que los que no quieren crecer son unos Frikis. Hola, me llamo Sara y soy una loca antisocial basta y friki, ¿a que es genial? De millones de adjetivos preciosos que hay, buscan el que mas me hiera y lo disparan recubierto de petroleo por sus podridas bocas. Quizá no se equivoquen, y sea una locaantisocialbastafriki, y mi obligación en esta tierra sea soportar sus miradas de incredulidad, y mi deber sea descubrir mi pecho y dejar que sus balas adjetivales golpeen mis órganos vitales, Loca, Antisocial, Basta, Friki, como una oleada de desprecio y rechazo hacia alguien al que no entienden, o no quiere que le entiendan. ¿Por qué me tendría que gustar que me entendieran? no les veo diferentes, no me veo diferente, tengo dos ojos, una boca, una nariz, un obligo, dos manos....soy una persona, son personas, intento entenderles, y es fácil, y no me gustaría que fuera fácil entenderme a mi, ¿que clase de adivinanza es aquella de la cual ya sabes la respuesta? me encanta encontrar a gente a la que tengo que descubrir capa por capa, gente-cebolla, gente corriente que sin embargo no resultan fáciles, que te sorprenden, que en cada conversación te dan un motivo para seguir hablando con ellos, gente-cebolla que quiero y me quieren, que les gusta la lluvia, que no quieren crecer, gente que nunca acabas de conocer porque a ellos tampoco les gusta que les entiendan.


Hola, me llamo Sara y estoy loca en un mundo lleno de 'cuerdos' que llaman antisociales a la gente que le gusta la lluvia.

Tu comprás, yo compro, el compra.

Hola amigos, bienvenidos al tiempo del miedo.
¿les  gusta pensar libremente? ¿creen en el cambio? ¿son idealistas? lo siento amigos, no te podemos ofrecerles nada. Nuestra empresa es la satisfacción de todos ustedes, !velamos por su seguridad y su felicidad! y por ello, les  ofrecemos toda clase de productos fantásticos para que hagan realidad sus sueños. Una casa, un coche, un perro, un trabajo, una televisión...¿!quien puede ofrecer mas que nosotros?! Nadie amigos, nadie. Somos una conspiración global cercana a nuestros clientes, podrán gozar de toda clase de ventajas si adquieren nuestro carnet de socio 'visa', pagando con toda comodidad cuando mas les convenga, a cómodos plazos, sin intereses, sin letra pequeña. Y no solo eso, ¿en vuestra ciudad hay presencia de parásitos revolucionarios? ¿ecologistas trasnochados que frenan sus proyectos en el sector del ladrillo? No hay problema, si contratan ahora el nuevo paquete de consumismo feliz, recibirán totalmente gratis el servicio de fumigacion de mentes pensantes. ¿A que espera?  Adquiera ya el sistema de llegar a la felicidad mas rápido, mas fácil, mas efectivo, ¡y olvídese de preocupaciones!

No es justo que, sobre su blanco pelaje, la sangre dibuje señales de socorro.

No es justo que, en su opaco lomo, abran heridas de cultura, y se claven mil puñales de vergüenza.

No es justo, en absoluto, que cientos de vidas pasen absortas ante el tiempo, encarceladas en jaulas con barrotes de acero humano.

No es justo que, sin saberlo, sean objeto de recreación encadenados, perseguidos  por el odio mas irracional, balas atravesando su piel inocente.

No es justo que no nos demos cuenta que, tras sus ojos negros, hay un alma que quizás, tiene mucho mas que enseñar que nosotros.

No esperemos nada bueno de un mundo tan injusto. 

Si somos lo que comemos, ¿somos corderos, vacas, gallinas, cerdos? 

Si somos lo que matamos, ¿somos zorros, toros, osos, ballenas?

No, somos monstruos de crueldad ante seres tan puros.

Liberación animal.

-Daría mi vida por ser mas delgada, tener un iphone como mi vecina, y su novio...¿has visto a su novio? ojalá yo tuviera también uno igual, tan guapo...y mira la melena de esa, que pelo mas bonito, yo quiero tener el pelo así. Mira esos tacones, quiero comprármelos. Que inteligente es menganita, es la hija que todo padre quisiera tener, yo quiero ser como ella, y has visto a aquella que sale en noseque programa, que famosa es, y que bien viste, y esos ojazos, y si cantara como aquella que salia el otro día en la radio...


-¿Que darías tu vida? tu no tienes vida.

Piensa por ti mismo, vive a tu manera.

Va de cánones.

A lo largo de la historia, la definición de belleza ha cambiado considerablemente, ciñéndose actualmente al lema ‘para lucir, hay que sufrir’, olvidando la salud, la comodidad, cambiando al ritmo que marcan las tendencias de pasarela y portada de revista.

¿Es natural ser socialmente guapo? La respuesta es clara y concisa: No.  Las abuelas ya no son abuelas, son señoras recubiertas de cremas y maquillaje, ya no preparan galletas, se inyectan botox para realzar sus desgastadas facciones, ser viejo no está de moda. Tampoco gustan las mujeres con curvas, ahora está de moda ser chicas sin forma y chicos extremadamente delgados, apariencia de niños en jóvenes.

Esto no es lo peor, hay que añadir que en ocasiones, si no se cumplen ciertos requisitos físicos no optas a un puesto de trabajo. Solo hay que darse un paseo por un centro comercial, los trabajadores de las tiendas de moda tienen la misma constitución que los maniquís, visten igual que los maniquís, piensan como los maniquís.

Este hecho hace que se creen obsesiones por ser socialmente aceptado, es decir, estar delgado. Nos encontramos entonces con casos de trastornos alimenticios que ponen en peligro la salud o incluso la vida de muchas chicas y chicos que sueñan con tener un cuerpo ‘digno de pasarela’, sin darse cuenta de lo antinatural que resulta parecer un esqueleto cubierto de piel.

Y no solo a la hora de comprarse ropa podemos ver ejemplos como estos, en el cine y la televisión encontramos más de lo mismo: ¿actrices de Hollywood con kilos de más? Creo que podríamos contarlas con los dedos de una mano, o en algo tan simple e inocente como las películas infantiles ya nos inculcan estos valores, y si no, parémonos a pensar en cuantas protagonistas gordas tienen las películas Disney. Las niñas rellenitas no sueñan con ser princesa.

Deberíamos entonces reflexionar sobre lo ligados que estamos desde pequeños a los cánones de belleza  que imperan en las sociedades, y si realmente somos nosotros mismos o pensamos como maniquís de Bershka. 

¿Donde dices que te cambian el ordenador por una vida?
Personas que no aman el sentarse en la hierba, el mirar al cielo y el ver puestas de sol, no son personas.
Tenemos el trasero plano de estar sentados, miramos una pantalla absorbente y asentimos. Salimos a la calle y todo nos parece irreal, porque en los sims o en el WOW no hay catástrofes como las de Japón.

Doctor, creo que le tengo alergia al mundo...

respira, muévete, come, quiere, escucha, siente, corre, sueña.

Pero de vez en cuando acuérdate de todos aquellos que no pueden hacerlo.

Degenerante.

Sois pájaros blancos cubiertos de petroleo, manos abriéndose paso a través del lodo. Sois luces bajo tierra, cementerios de ideas. Sois ángeles sin alas, oportunidades perdidas, sois arboles talados, flores pisadas, tierra quemada.  

Aunque me queme, te robare del infierno.