Más delirio que conclusión.

Oscurece, cae la noche y mi guitarra suena, inspirada por versos de otros poetas que dejaron sus vidas en cada letra de sus poemas. Tengo un pincel amarillo lleno de estrellas, de flores y recuerdos y de pequeñas cosas que a todos se nos olvidan cuando llega la primavera.
Como ya dije, yo no soy poeta, mas bien basura, y lo dicen todos y miente la luna al decir que se enamora de mis parlabas, que la engatuso para que venga sola a mi cama, y me desvele contando cuentos de otras culturas, y se me escape la imaginación entre los dedos manchados de la pintura de pintar sueños.
Que voy a hacer si en el intento de no sentir nada encuentro el motivo perfecto para escribirte una carta, entre nota y nota decir que no te olvido, entre margen y margen decir que prefiero perderte antes de estar contigo, porque definitivamente el infierno está mejor sin mi, y yo estoy mejor sin el infierno, que allí siempre es invierno y tengo frío.