Pan ha muerto.

Anunciad allá donde vayáis que el gran dios Pan ha muerto, que su flauta ahora está enterrada y que sus notas ya no decoran los claros del bosque. Anunciad que la tierra se va a estremecer de dolor y que las cosechas morirán de melancolía. Las lanas de las ovejas ennegrecen y la noche no quiere marcharse, el dios Pan ha muerto. Oíd los rumores provenientes de la otra orilla del mundo, el atlas se desploma, fuego de fuegos, el dios Pan ha muerto. El hombre hace la guerra, la sangre se derrama, los oráculos enmudecen pues los dioses ya no tienen mas que decir . Ya no susurrará la primavera, ni el río traerá peces escarlata, el aire se volverá arena y la vida un laberinto, porque hoy, aquí, el dios Pan ha muerto, las ninfas ahora son viudas, las cañas no silban, el olivo amarga sus aceitunas, el laurel se pudre. Pan ha muerto, y en su funeral se oirá el silencio que él nunca dejó pronunciar.