El funeral del invierno.

El viento me muerde, la luna hoy viste de luto, los adoquines no me hablan. Cantan las nubes sinfonías de lluvia y el cadáver de mi guitarra yace en el suelo empapado, con las cuerdas rotas, olvidando los acordes que le enseñé. A veces me da por dejar de soñar, y hago la maleta resignada, sosteniendo las lagrimas en las pestañas con fuerza, ciega de orgullo. Hoy no voy a llorar, te vas y me dejas ardiendo, el color ya no va a ser el mismo, la luz se apaga. He encontrado el sauce que hace tiempo te planté en el pecho podrido en el armario, su tronco ennegrecido me ha contado que ahora no es tiempo para las ilusiones, que cuando el invierno se ha ido, con el se ha marchado la esperanza. Me posee el demonio del nihilismo, ahora quiero correr, ser un lobo y dejar huellas en la nieve, ser perseguida por el cazador,morder, sobrevivir, manchar mi piel con sangre. Pánico es salir corriendo y no volver jamás.